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Par son entrebâillement, comme une promesse de fuite ou de possibles, défilent le courant d'air d'embruns marins ou citadins, les mignardises ou les insultes de piafs en déshérence ; les fringues et les meubles des délaisseurs, ou les plaintes salées...
Après plus de 6 mois de silence, de pénurie de mots, j'ai de nouveau croisé quelques lettres errantes à assembler. L'inspiration revient et, meme si le résultat reste plus que moyen, je livre aux yeux inconnus de lecteurs abandonnés l'enfant né de ce...
Ah ! Si j'étais riche ! J'écrirais des poèmes J'écrirais des chansons On m'appellerait le fou écrivant J'écrirais pour les enfants J'écrirais pour les prisons J'écrirais pour qu'on m'aime Je jetterais aux curieux Ces personnages qui sonnent creux Là seuls...
A celle qui luit et qui se reconnaitra Si je n'avais pas dans mes poches ces minutes en sacoches de pierres si je n'avais pas dans mes bronches ces secondes en grains de sable vert si je pouvais un seul matin porter vers le ciel un œil juste un œil voir...
"- Eh! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger? - J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !" Baudelaire: Petits poèmes en prose, I (1869) Et vous chers amis défiants : Que vous inspirent les nuages ?...
