Elle se marie. C'est l'été, tous en costumes, toutes en robes. Les couleurs moutonnent le ciel en un tapis d'aurores.
L'orgue chante, les coeurs se recueillent et elle dit "oui", d'une voix angélique - et l'on quitte la cathédrale.
Je pleure.
Je l'aime.
Elle ne me voit plus.
Je suis mort, je suis veilleur.
Je déploie mes ailes, sur le parvis inondé de lumières et de confettis. Je lui ouvre la route, les rues se taisent, les jambes s'arrêtent et les iris la dévoilent à l'univers attablé.
Les anges la reconnaissent.
Je vole, je vole... le monde n'est qu'une brassée, je lui offre l'univers, repeins le soleil, lui décerne une galaxie et ses yeux couvrent mes yeux dans une boréale dorée.
Les tempêtes cessent, les océans offrent leurs lits à ses amours muettes et je vole, je vole...
Elle est heureuse, mes bras ne me portent plus. Je flotte, je flotte...
Et je sombre...
"Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant..."
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