Oiseaux

Champs de blé aux corbeaux, par Vincent Van Gogh

Nuage fripon

Frappe à ma porte

Toi du fond de ta grotte

Qui gémis en secret

En énumérant tes regrets

Ouvre-moi les bras

Toi des murs de ta cellule

Qui suintent de froid

En repoussant les libellules

Fais-moi une place

Toi des ruelles des villes

Qui marches et fais face

Aux insultes les plus viles

Raconte-moi tes rêves

Toi dans ce monde craquelé

Qui va sans gloire ni trêve

Engloutissant nos infortunés.

Puis

Vois par ma fenêtre

Toi le nouvel être

Ces oiseaux frapper aux branches

Et battre leurs manches.

Écoute leurs murmures

Savants langages tombé des étoiles

Pour éclairer nos murs

Et ouvrir nos voiles.

Sens dans l’humus naissant

Leurs querelles oubliées

Devenues brindilles tissées

Au creux d’un nid pour enfants.

Goûte à la frêle goutte

Qui sucre et embellit

Le repas qui chasse le doute

A l’ombre de feuilles jaunies

Touche à ce nuage fripon

Dans son envolée vermeille

Qui au fil de nos désolations

Rallume nos soleils.